Nunca Máis

Es posible que mucha gente hoy se sienta triste pero también irritada, yo estoy entre ellos porque, después de lo sufrido por nuestra costa con el accidente del Prestige, que un juzgado diga que no hay delito ambiental y que nada de lo sucedido es más que el fatal sino de un barco luchando contra una tormenta, me irrita y me apena, porque además de la gravedad de los hechos ahora me siento como si me tomaran por tonta.

¿No ha habido delito ambiental?¿seguro? pues 10 mil toneladas de una mezcla de petroleo, arena, agua de mar y plásticos, que esperan en una balsa para su  reciclaje dicen lo contrario.

No quiero ahondar en la herida, pero el Prestige no era una fuerza natural letal sino un buque sometido al control humano, a la responsabilidad de unas autoridades, algunas de las cuales estaban de caza y otras mirando para otro lado, que propusieron soluciones tan creativas como bombardear el buque…

El Prestige habría sido una catástrofe medioambiental  si  hubiera causado tal desastre en la costa británica, francesa o estadounidense, en lugar de la costa gallega.

Hoy los impunes dormirán tranquilos, los marineros observarán el paso de los grandes y contaminantes buques por el Atlántico, Man se revolverá en su tumba y  los demás… los demás seguiremos creyendo que el sentido común nada tiene que ver con la justicia.

NuncaMais

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Los muertos no tienen lado bueno…

Hoy  serán las exequias de un vecino mío y no sería noticia que la parca se llevara a cualquier humano que yo conociera  pero, aparte de la evidente desgracia, este señor tuvo el macabro honor de ser retratado agonizante en una calle, donde un descerebrado con wassap no tuvo mejor idea que fotografiarlo y enviar la foto a un grupo de gente en menos que canta un gallo.

Fotografía del blog El retronauta.

No puedo más que sorprenderme de un hecho que merecería una reacción unánime de repulsa y , diría más, una denuncia en un juzgado.

Ya no puede uno morirse tranquilo sin que un imbécil con teléfono de última generación venga a sacarte una fotografía en ese trance, para alborozo de la parroquia que lo reenvía como si fuera una postal de París.

Yo no tengo wassap pero, si algún día decido tenerlo, ya aviso que de la muerte de mis vecinos prefiero enterarme por la tradicional esquela ; espero que el imbécil que inició este macabro envío, y aquellos que lo secundaron, sean más afortunados y  tengan una muerte digna, la que no dejaron que tuviera este pobre hombre; y que sus familias no tengan que enterarse de la desgracia de semejante modo.

¡Se acabó el silencio!

Más que reflexionar, esta temporada larga, me he tragado unos sapos del tamaño del Aeropuerto de Castellón y, lo que es peor, esos sapazos eran alucinógenos, o eso creía yo; pero no, es la realidad y esta realidad  está vinculada al Gobierno del PP en España, y no, esta etapa no es que sea alucinógena sino que acabará pasando a los libros de historia como el periodo delirium tremens.

Cierto que he perdido la oportunidad de despacharme a gusto con el Ministro Wert, aunque creo que todavía le queda recorrido a este elemento político indigno de ostentar la cartera que le tocó en esta tómbola y con la que, una vez consumado el asesinato armado con su LOMCE, aspira a “promocionar” al Parlamento Europeo. Cuando conocí sus supuestas intenciones inmediatamente se me vino a la mente el asesino de género, maltratador consumado, que una vez ejecutada su familia se arroja al vacío desde un quinto piso… ¿Cuántas alturas tienen el edificio del Ministerio de educación? 

Me he perdido la venta populista del Presidente Galego, Nuñéz Feijoo, de los prometidos floteles mexicanos de PEME, de su campaña electoral,  que nunca llegan a los sufridos astilleros gallegos que como Penélope solo verán el andén vacío.

Me he perdido también las andanzas del Ministro Gallardón, curilla frustrado, que ha edificado un Vía Crucis para el ya deteriorado sistema judicial español, de oropel y paso obligado por caja, … pero he llegado a tiempo para su conversión en tocólogo aficionado … así que por lo menos podré poner los ovarios en la mesa y acordarme de sus antepasados especialmente de aquella frase de su padre:  “Si cree que yo soy facha, espere a conocer a mi hijo Alberto”

Arranco así una nueva etapa del blog, trataré de ser algo más comedida  que en la etapa anterior pero me temo que los protagonistas de mi día a día no me van a dejar…

Como caballos con cepo

Como caballos con cepo

AZAR

Turquía es una recurrencia en mi vida, me atrae como si un fragmento de mi alma atávica enterrara sus raíces por aquellas tierras.

La imagen central de la cabecera de este blog procede del mismo país y el título de “Mil ojos” fructificó en ese árbol de la Capadocia, el mismo Argos Panoptes que se ha quedado medio ciego en seis años y  ha visto como sus ojos se han convertido en retales votivos (está enfocada desde otro ángulo).

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Es tan mágica que siempre me gusta robarle gentes e instantes efímeros.

Cuando la visité en 2007 mi hijo, que entonces tenía nueve años,  ante la presencia de dos niños vendiendo botellas de agua a los turistas, nos dijo:        – Mirad, una tienda triste.- ,  y sí que era triste aquella tienda regida por una pareja de rapaces portando un caldero con hielo y botellines.

lunes, 09 de julio de 2007007, La tienda triste de Estambul11.54.44

Y en esta última visita hubiera deseado no encontrarlos al frente de su negocio de aguadores, porque significaría que estarían estudiado y que su futuro no estaría pegado a la venta de agua y a la afluencia de turistas deshidratados.

¡Pero no! Uno de ellos seguía allí aunque no me pareció el mismo, tanto tiempo a estas edades permite al lagarto hacerse dragón, lo fotografié soñando que no fuera, pero sospechando que podía ser, aunque harto improbable ya que Estambul tiene una población que ronda los quince millones de almas.

Y aquí lo tenéis, por azar o por accidente o, simplemente, porque debíamos vernos dos veces…

La tienda triste, 2013

Ha progresado, es cierto, ya no pasea el cubo y se sienta en esa banquetilla alegre, pero me hubiera gustado verlo con una mochila con sus libros… me gustaría saber que, al hacerse mayor, tendría un trabajo que le gustara y le concediera una vida cómoda… pero las historias felices no tienen cabida  en la vorágine famélica de las calles bizantinas, una ciudad hermosa, cálida y acogedora para el visitante pero hostil, insensible y cruda con sus habitantes.

El azar, que ha hecho que me reencuentre con el pequeño aguador, quizás le ofrezca una oportunidad a él , quizá lo saque de la calle, de permanecer a la intemperie hora tras hora para calmar la sed del turista, quizás el azar…

DURAN ADAM, EL HOMBRE DE PIE.

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                                                                                                                                         (A Erdem Gunduz)______________________

Proclama el silencio poeta de Taksim                                                                   sobre una pared contaminada de libertad:

No necesitamos gases lacrimógenos,                                                                        somos gente sensible…”.

La desesperación grita

consignas que no existen                                                                                            ni en las portadas de los periódicos,                                                                            ni en las pantallas de las televisiones;                                                                    consignas que hablan turco                                                                                      pero se escuchan solo en inglés,                                                                         español, italiano, francés,…                                                                                      esas que se oyen en la distancia                                                                             como los barcos en la niebla,                                                                                         a la deriva en el Cuerno de Oro.

La provocación represiva,                                                                                          en pie de guerra,                                                                                                              se calza el uniforme de civil                                                                                           tratando de arrancarse,                                                                                                   a jirones, el uniforme                                                                                          tatuado sobre su cerebro,                                                                                           con una victoria segura,                                                                                                  a punta de pistola y gas pimienta.

Y entonces emerge Duran Adam,                                                                                 “El hombre de pie”,                                                                                                       para pararles los pies,                                                                                                  el “terrorista” del silencio,                                                                                              el que mira a lo lejos,                                                                                                     al que Ataturk no responde,                                                                                          el que no tiene más interlocutor                                                                                que un policía de paisano,                                                                                              un cacheo arbitrario,                                                                                                      una cárcel clandestina                                                                                                    y un video en youtube.

Duran Adam no grita,                                                                                                  solo da pie al silencio                                                                                                      y,  poniéndose en pie,                                                                                                      se hace amenaza                                                                                                         para el que no tiene más razón                                                                                   que la fuerza…

http://www.youtube.com/watch?v=agXaCItHGnc&feature=player_embedded

1837-2013

prensa

Dos mil trece,                                                                                                                 resucitan las calles                                                                                                  brumosas de Dickens…                                                                                                de huérfanos hambrientos ,                                                                                desmadejando sus miserias                                                                                         en el laberinto urbano.

Mil ochocientos treinta y siete                                                                                  se rehabilita con alicatados                                                                                        de asfalto moderno                                                                                                        y adoquín ornamental.

Avanza retrocediendo el tiempo,                                                                                  y los portales con video portero                                                                                 que amanecen con restos                                                                                            de orgasmos alcohólicos                                                                                               y desmemorias de una pareja ocasional,                                                                     se hacen féretros de un ciento                                                                                       de diminutas cerilleras heladas.

El portal del tiempo se abre                                                                                          y la caja de condones vacíos                                                                                   rompe su crisálida…                                                                                                        se hace frutal,                                                                                                                   se viste de toalla callejera                                                                                             y, neonata, llora desnuda,                                                                                              los nuevos antiguos tiempos.

Los portales paren huérfanos,                                                                                       las aulas gestan miedos                                                                                                  y el sol no se ha estrenado                                                                                         en este invernal 2013.

Expulsado de GH

Se dice que Gran Hermano es una bazofia de programa , que si las cloacas de la tele, que si tal y cual… y la semana pasada este programa de Telecinco expulsó a una concursante porque se atrevió a hacer una broma sobre que había acudido a una manifestación para que volviera ETA ( y se disculpó).

Hace unas horas el Ministro del Interior, Jorge Fernández Díaz, ha declarado en una rueda de prensa que:  “el aborto tiene algo que ver” con ETA, “pero no demasiado”.

Para no enfadarme en exceso, haré un paralelismo lleno de lógica (creo yo):

Si GH es una bazofia de programa y aún así expulsa a quien bromea con la vuelta de ETA;  y un miembro del Gobierno de España afirma que existen “ligeros” contactos entre el aborto y ETA, y no lo “expulsan”, concluyo que:  “El Gobierno de España es más bazofia que el programa de telerealidad Gran Hermano.”

Los espumarajos os lo dejo a vosotr@s … y recordadlo cuando vayáis a votar.

el niño de Fani - copia