(A Erdem Gunduz)______________________

Proclama el silencio poeta de Taksim                                                                   sobre una pared contaminada de libertad:

“No necesitamos gases lacrimógenos,                                                                        somos gente sensible…”.

La desesperación grita

consignas que no existen                                                                                            ni en las portadas de los periódicos,                                                                            ni en las pantallas de las televisiones;                                                                    consignas que hablan turco                                                                                      pero se escuchan solo en inglés,                                                                         español, italiano, francés,…                                                                                      esas que se oyen en la distancia                                                                             como los barcos en la niebla,                                                                                         a la deriva en el Cuerno de Oro.

La provocación represiva,                                                                                          en pie de guerra,                                                                                                              se calza el uniforme de civil                                                                                           tratando de arrancarse,                                                                                                   a jirones, el uniforme                                                                                          tatuado sobre su cerebro,                                                                                           con una victoria segura,                                                                                                  a punta de pistola y gas pimienta.

Y entonces emerge Duran Adam,                                                                                 “El hombre de pie”,                                                                                                       para pararles los pies,                                                                                                  el “terrorista” del silencio,                                                                                              el que mira a lo lejos,                                                                                                     al que Ataturk no responde,                                                                                          el que no tiene más interlocutor                                                                                que un policía de paisano,                                                                                              un cacheo arbitrario,                                                                                                      una cárcel clandestina                                                                                                    y un video en youtube.

Duran Adam no grita,                                                                                                  solo da pie al silencio                                                                                                      y,  poniéndose en pie,                                                                                                      se hace amenaza                                                                                                         para el que no tiene más razón                                                                                   que la fuerza…

http://www.youtube.com/watch?v=agXaCItHGnc&feature=player_embedded

Dos mil trece,                                                                                                                 resucitan las calles                                                                                                  brumosas de Dickens…                                                                                                de huérfanos hambrientos ,                                                                                desmadejando sus miserias                                                                                         en el laberinto urbano.

Mil ochocientos treinta y siete                                                                                  se rehabilita con alicatados                                                                                        de asfalto moderno                                                                                                        y adoquín ornamental.

Avanza retrocediendo el tiempo,                                                                                  y los portales con video portero                                                                                 que amanecen con restos                                                                                            de orgasmos alcohólicos                                                                                               y desmemorias de una pareja ocasional,                                                                     se hacen féretros de un ciento                                                                                       de diminutas cerilleras heladas.

El portal del tiempo se abre                                                                                          y la caja de condones vacíos                                                                                   rompe su crisálida…                                                                                                        se hace frutal,                                                                                                                   se viste de toalla callejera                                                                                             y, neonata, llora desnuda,                                                                                              los nuevos antiguos tiempos.

Los portales paren huérfanos,                                                                                       las aulas gestan miedos                                                                                                  y el sol no se ha estrenado                                                                                         en este invernal 2013.

Hace unas horas el Ministro del Interior, Jorge Fernández Díaz, ha declarado en una rueda de prensa que:  “el aborto tiene algo que ver” con ETA, “pero no demasiado”.

Para no enfadarme en exceso, haré un paralelismo lleno de lógica (creo yo):

Si GH es una bazofia de programa y aún así expulsa a quien bromea con la vuelta de ETA;  y un miembro del Gobierno de España afirma que existen “ligeros” contactos entre el aborto y ETA, y no lo “expulsan”, concluyo que:  “El Gobierno de España es más bazofia que el programa de telerealidad Gran Hermano.”

Los espumarajos os lo dejo a vosotr@s … y recordadlo cuando vayáis a votar.

Foto de Marga P. Díaz

“Morde o aire,
espallase acuático
dente de león.” A.F.M.

Hace demasiado tiempo que me niego a escribir sobre la realidad, pero no puedo dejar de compartir desasosiegos, a veces, o alegrías , otras.

Siempre he considerado que las cosas pequeñas tienen la facultad de crear enormes cosas hermosas, e incluso aterradoras, ya sea el grano de arena que modela un desierto o la gota de agua que esculpe un maremoto.

Descubrir que, esas pequeñas cosas, son poesía pura acabó por conducirme hasta los Haikus y sus Haigas.

Y, con los ojos tan abiertos como el que descubre el mar o el desierto, acabé enamorada de la obra fotográfica, “De minimis“, de Marga P. Díaz, que me permitió, obsesionada, encadenar unos Haikus para sus Haigas maravillosamente contemporáneos.

Foto de Marga P. Díaz
” Reseso o frasco,        
só e desafiuzado,         
soña chuvias.“   A.F.M.

Las cosas claras…

Que el Gobierno de este País está en manos de unos sinvergüenzas sin escrúpulos ya lo sospechábamos, pero no puedo guardar más silencio sin “espumarajear” o morirme envenenada de la rabia.

Nos encontrábamos hoy con la modificación que esta panda  ha hecho a las normas existentes sobre la jubilación. Hablan de que hay que realizar ajustes para  “acercar la edad real de jubilación a la edad legal” y seguramente habrá gente de buena fe que se crea tan maña chorrada.

Sostengo que estos patéticos personajes están escribiendo una novela real de terror para la ciudadanía, suprimiendo derechos, restableciendo la fractura social y recuperando los privilegios.

Ahora fijan un período mínimo de cotización de 35 años para jubilación anticipada voluntaria y de 33 años para la jubilación anticipada forzosa, lo que  olvidan en esta nueva normativa es en reducir privilegios e impedir abusos como el que existe en este país con un grupo de privilegiados que con haber “ejercido 8 años” en un parlamento ya tienen derecho a la jubilación máxima y no necesitan una cotización de 35 años para tener una pensión que, comparativamente con la del resto, es de millonario evasor de impuestos.

Acabaremos artríticos perdidos, carcamales al pie del cañón trabajando como esclavos para comer, mientras nuestra juventud , millones de veces más formada que nosotros,  nos sustituirán en la ociosa, y no retribuida, tarea de la supervisión de las obras municipales.

Una se pensaba que podría dedicar su vejez a hacer todas aquellas cosas que le gustan … pues no, nos acaban de condenar a trabajar hasta caernos muertos en nuestro puesto de trabajo… bien pensado es una forma de ahorrar en hospitales.

Ahora entiendo porque hay sopapos en los partidos políticos para ocupar escaños, por que son la piscina de su Cocoon particular.

Mi “lírica” la podeis seguir aquí=>>

Este año he muerto más de cuarenta veces, una por cada una de las mujeres que se han dejado las lágrimas en casa y solo se han llevado el frío y el olvido a la tumba.

He muerto asomada a la realidad viendo como caían los pocos muros que las protegían de sus violentos, como se les cerraban las puertas que las guardaban…

He visto como la justicia era deformada grotescamente por un señorito que nunca sabrá de mentirosos golpes contra las esquinas de la violencia de género.

He visto como muchos nombres dejarán de ser llamados, no serán ni eco, porque un asesino, decidió tomarse en propiedad la vida de de una mujer y arrojarla al precipicio.

Mientras una sola mujer muera a manos de quien dice amarla, me arrancaré las venas cada día  y me sumare a ellas, regando la tierra con la sangre de una injusticia que incomprensiblemente no acaba.

25N ¡Ni una más!

para llenarse de contenedores,

los políticos dormían calientes al abrigo de sus cargos,

los  banqueros, en un eterno jet-lag, se hacían el avión,

los mercados devoraban los restos de los derechos laborales

y la clase media se extinguía entre álbumes de recuerdos.

Cuando las calles se vaciaron de cajeros,

los bancos de los parques se convirtieron

en el colchón mullido de la desesperanza,

en la imagen de la trasformación social

rescatada de la memoria infame del explotador,

con olor a alcanfor y a “ustednosabeconquienhabla”,

…donde duerme el conformismo.

Cuando las calles se vaciaron de cajeros,

los coches de alta gama se escondían

en los garajes de los paraísos fiscales,

exigiendo su ración de gasolina de la cara;

y en los muebles-bar de los intocables

la botella de chivas  se sentía más exclusiva que nunca.

Cuando las calles se vaciaron de cajeros

los corazones se llenaron de congojas,

los bolsillos se llenaron de pañuelos llenos de lágrimas,

y las ganas de luchar se despeñaron

a borbotones por las alcantarillas de la ciudad.

Cuando las calles se vaciaron de cajeros,

esperaron la reacción…

y les tardaban las proclamas

y los pasos agitados

y los gritos desgarrados de la manifestación.

Cuando las calles se quedaron sin cajeros

no esperaban ser desahuciadas …

quizá también nuestra voz haya sido expoliada

en aras del miedo a perder lo que ya no se tiene.

¡ME GUSTARÁ ESCUCHAR TU VOZ EL DÍA 14!                                              ¡QUE NO TE CALLE LA DESESPERANZA!

Una lumbrera con poder( nótese la ironía) anteayer sugería la posibilidad de “modular”  el derecho de manifestación, una medida justificada como método para evitar problemas de tráfico y molestias a la ciudadanía ( de bien, se le olvido añadir para vestir su lenguaje a juego de camisita azul) , y esta mañana vemos confirmada la propuesta , fascistoide donde las haya, de la Sra. Cospedal, la conocida por “la bien pagá”  considera que los diputados autonómicos no deben cobrar por su trabajo (ella sí, por supuesto).

El sueldo de l@s diputad@s tiene una función que no se le debe escapar a nadie, y es que cualquiera con vocación de servicio público y con capacidad pueda acceder al escaño independientemente de si es funcionari@, autónom@ o asalariad@; si se elimina el sueldo lo que realmente se consigue es volver a la época en la que en las cortes solo estaban los nobles y los ricachones, puesto que los demás debían dedicarse a alimentar a sus familias y cubrir sus necesidades vitales… ya lo decía cierto personaje que tuve la desgracia de conocer: “La política para quien puede pagársela y los demás a trabajar.” , implícitamente reconocía que , aun estando en política, no trabajaba mucho (ni poco añadiría yo) y así llegamos a los que tienen mucho y quieren más… pero, no digo más, sigamos pensando que Cospedal nos hace un favor creando una “cámara de los lores” … y no perdamos de vista los rescates “desinteresados y austeros”  ya decía Hitler durante la gran depresión que : “(…) la dura realidad ha abierto los ojos de millones de alemanes a las estafas, mentiras y traiciones sin precedentes de los marxistas engañadores del pueblos(…)”… se recorta democracia con demasiada ligereza haciendonos creer que es solo dinero.

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